| |
| sub0mk: когда государство от тебя что то хочет оно называет себя Родиной
Он - Привет! Чё делаете?
Она - Да вот думаем что Ленке Хариной на ДР подарить.
Он - Бюст Ленина, адназначна!
Она - ??? Нафига?
Он - с дарственной надписью
Он - "Лене Хариной, харю Ленина! В день рождения! От бывших подруг"
Она - А почему от "бывших"
Он - Ну... я думаю после этого она с вами дружить точно не будет :-)
Непорочная Северянка: Ура он меня не разлюбил, он просто в реанимации!!!!!
Непорочная Северянка: Я такая счастливая!
Решила завести себе почту на Яндексе. Пробую зарегистрировать один адрес, другой-не выходит (Irа@уаndех.ru, SukhаrеvаI@уаndех.ru и т.д.).
Подсказка Яндекса: IrаSukа@уаndех.ru...
После этого я завела почтовый ящик на mаil.ru. | |
|
| xxx: кстати, кажется, я знаю, почему Наполеон, спавший 4 часа в сутки, был странным, агрессивным и стремился всех убивать. | |
|
| подсмотрел у ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif?v=91.6) 715 | |
|
| Сижу сегодня с утра в офисе, работаю...
причем, бегом, чтобы к начальнической летучке успеть!
Стены тонкие, а комп старый и перезабитый на 99%
Я себя естественно контролирую мало...
ну и где-то минуте на 40-й этого мучения открывается дверь у меня за спиной
и всовывается в нее морда совершенно мне незнакомого мужика которая лыбясь произносит:
- Простите, я тут за стенкой работаю. Простите, что помешал...
но на ПРОМАНДОБЛЯДСКУЮ, В ЖОПУ И В РОТ ЁБАННУЮ КОНЕМ СРАТУЮ МЫШЬ, НАКРЫВШУЮСЯ ВОНЮЧЕЙ ТРИХОМУДИСТОЙ ПИЗДОЙ я просто обязан был посмотреть, извините...
И продолжая извиняться так же внезпапно исчезает...
agressia ненавижу хоккей, куча полоумных мужиков гоняюца с палкой за какой-то черной поебенью.
zuzuzu_beer когда "куча полоумных мужиков гоняюца с палкой за какой-то черной поебенью" - это суд Линча в США
mambo: Орган зрения у многоножек?
MeDBe}l{oHoK: многоглазик | |
|
| Норман Роквелл (Norman Rockwell) — американский художник и иллюстратор. Его работы пользуются популярностью в Соединённых Штатах, на протяжении четырёх десятилетий он иллюстрировал обложки журнала "The Saturday Evening Post"  "Клепальщица Рози" 1943 г( Смотреть ещё. ) | |
|
| Сорок строк ненаписанных писем
Каждый день я читаю тебе.
И пускай, что меня ты не слышишь,
Я бубню вперекору судьбе:
"Здесь, любимая, жарко как летом -
Асфальт плавится в жгучую ртуть.
Я гуляю, считай, что раздетым!
Да и ночью трудно уснуть.
Здесь теперь без тебя очень пусто.
Кошка помнит где ты спала,
И сидит рядышком грустно,
Позабыв про свои дела.
А кровать потеряла свой смысл!
Бесполезная куча тепла..."
Сорок строк неотправленных писем.
Сорок дней ледяного стекла. | |
|
| В этом городе пустых линий,
где слова ничего не значат,
мёртвых букв остывает иней,
маленький мальчик плачет.
Его не приятен голос,
И никто ему не поможет.
В этом городе не задают вопросов,
Да и ответы здесь не в моде.
Здесь округлые лжи площадей
в ожиданьи хорошей погоды,
достают из плащей голубей
и готовят фонтанами воду.
В этом городе пустых линий,
где слова ничего не значат,
продают часы вместо жизни.
Маленький мальчик плачет. | |
|
| Сны Ганса Христиана Андерсона
Выглядывают из-за угла.
Дворник стоит, неспешно ругается,
Скручивая ветки для помела.
Кошка слизывает солнечный свет
С макушки как будто котенка.
Дедушка силится вспомнить ответ
В квадратах слепого сканворда.
А в воздухе тает запах весны,
Меняя оттенки на лето.
И Андерсон видит свои странные сны... | |
|
| Более вздорной девчонки
нет, пожалуй, на свете.
Многие мальчики слёзы
льют, как малые дети.
Жестоки её проказы.
Любимы её ошибки.
Влюбляются как-то сразу.
Прощают любые капризы.
Нету такой девчонки,
пожалуй, на целом свете.
С глазами святого ребёнка,
С улыбкой, какую не встретишь! | |
|
| Редкие сны метро
Криком мышей летучих.
Интригой на всякий случай
В карте из линий и слов
Запутав мое альтер эго,
В вагоне усталых кротов
Где тонны земли и остатки снега
Я точкой смещаюсь в восток. | |
|
| Небо. Счастье. Птицы. Деньги.
Кабинет. Ключи. Компьютер.
Чашка. Ручки. Понедельник.
Вторник. Лифт. Обед и ужин.
Утро. Солнце. Дверь. Ступени.
Воздух. Шарф. Троллейбус. Тучи.
Каблуки. Асфальт. Колени.
Пропуск. Взгляд. Вертушка. Стульчик.
Аська. Кнопки. Принтер. Лампы.
Туалет. Сквозняк. Отвага...
И так каждый день недели -
Камень. Ножницы. Бумага. | |
|
| Умение прикоснуться ко времени:
прошлому, настоящему.
Вот это исполинское умение!
Вот это стоит "обрящить"!
Но для этого нет обрядов:
танцев, крещений, выборов.
Там всего-то только и надо:
Жить. | |
|
| В этой подборке работы питерского художника Алексея Андреева.  Алексей Андреев занимается живописью и графическим дизайном без малого 20 лет. Пробовал рисовать разными методами. И если раньше это были ручки, чернила, кисти, то теперь - это Photoshop и Corel Painter. Основной стиль художника - сюрреализм. ( Читать далее... ) | |
|
| Фотокарточки жизни - от рожденья до смерти,
в черно-белом альбоме до цветного в конце.
В них от нечего делать заморожено время.
В них от нечего делать время пляшет в лице.
Больше красок и цвета в каждом новом холсте,
больше пикселей, точек и всё выше ИСО.
Но год от года в лице всё больше ЧБ
После смерти вообще переходя в монохром. | |
|
| Осень снова торгует дождями. Пусть весна - бизнес есть бизнес! Дружба - Дружбой, деньги - деньгами. Есть возможность - получай прибыль. Вот и льёт закадычная сутки, поливает, Уж забыли про солнце, и живем в дурном промежутке от зонта до зонта. ______________________Осень. | |
|
| Я тобой раскидан по ветру. Я растерзан словами. Мои губы серым сломанным пеплом улыбаются этой любви. Я в чаинках разбросаных вижу перья ворона, крест. Не дыша, вновь мешаю чайную жижу. Снова ворон. Бьётся душа. Я в гадания эти не верю! И в любви - лишь люблю - не клянусь! Я тобою забыт был у двЕри, с обещаньем в устах "Я вернусь". | |
|
| В зарешеченых окнах судьбы
изломанной молнией врос.
Кем был я? Кем был я? Кем был ты?
Равнодушный скупой вопрос.
Что я сделал, что пережил?
Сколько зла, приумножил, принёс?
Кем стал я? Кем я стал? Кем стал ты?
Сколько горя от тебя? Сколько слёз?
Что в руках моих: Правда? Печаль?
Что в глазах моих: смерть да любовь?
Жил ли я? Жив ли я? Жив ли ты?
Что мне в этом всём? Что мне в нём?
На развилке дорог застыл
на губах крошками лёд...
Буду я? Буду я? Будешь ты?
Будем мы? | |
|
| |
