я часов не считаю. Дни
вновь пришли на смену годам.
От шагов в коридоре - сны
о любви ламп к проводам.

электричества мелкая дрожь
говорит со мной из ТВ.
Многогерцовая ложь,
- приправка утром к еде.

Не ношу больше часов.
Боль проходит, часы - нет.
они смотрять вновь и вновь,
они щупают мой скелет.

Но я часов не считаю. Дни
вновь пришли на смену годам.
От шагов в коридоре - сны
о любви ламп к проводам.

Осень. Немного слов и...
уже почти зима...
Вода уж не вода, а ветер также сносит
её с крыш. Я вновь брожу с ума
по улицам туда-обратно,
не греется в руках гитара.
и многое вдруг стало неприятно.
и луж прохлада превратилась в лёд,
а дворник по стеклу уж не скрипит - скребёт...

ещё немного слов? Ведь Осень.
Вкус - коньяк, а запах - гадкий

раз. два. три. четыре.
не из триста - шире
улыбок на свете
сплести настроение.
В мире
и у улыбок бывают дети...
только шире, ей богу шире
я шагаю по этой планете.
раз. два. три. четыре.

Ласкает глаз содружество октав,
прикосновенья превращая в в тени,
от зубосводного: "нет-нет, не так!"
вплодь до восторженного: "мать твою! ты гений!"

Я не пишу стихов
И в буквах не ищу я ритм
и, как и вы, я пленник слов,
что сковывают мысли.
Что подрезают крылья,
и сворачивают кровь.
Что вечность? Росчерк чистый,
Роспись бога в рассыпавшихся крошках звёзд.

Сколько красок у моря, сколько слов.
Сколько снов у моря, веков
сколько спутано там в глубине:
я болтаю ногами. Там, где-то на дне
Мелкий краб водружает цветок на спине.

- Я разлюбил цветы
- Ты не любил их никогда
- я научился смешить
- вот тут ты в точку попал.

- ты можешь не язвить?
- а зачем ты меня позвал?
- Поговорить о любви...
- НУ!... Тогда я, наверно, пошла.

- Постой, ну куда же ты?
- поменять на кровати одеяло.
- Зачем? Вот, кстати цветы.
- Потому что их для любви мало.

Вам смешно, а я вытираю стихи
белой тряпкой на чёрной доске.
Потом снова пишу слова
и читаю их вслух самому себе
Я бывает смеюсь после этих стихов,
а бывает грущу - тоска - не иначе,
но без остатка стираю мел написанных слов...
вот вам смешно, а я и сейчас - плачу.

ты похожа на гения
толи взглядом толи движением
руки, или взмахом ресниц,
может быть профилем птицы,
или внешностью стихотворения


Ведь ты так похожа на гения,
Что уже начинаешь мне сниться.
Я б поклялся на могиле Ленина,
что готов на тебе жениться…

Ах! Если бы в этом был
хоть какой-то смысл.

Не сродни ли душа росчерку
письма, то не отправил тебе.
Не сродни ли она оттепели,
что я очень жду в октябре.
Не сродни ли душа яблоку:
упав в землю - зерно взрастёт?

Я взрослею (старею) - жалко ли?
Вовсе нет - наоборот:
С каждым днём - меня всё больше -
и года по шкафам расклацкиваю -
и с собой я всё больше спорю,
правда темы всё теже - дурацкие:

Не сродни ли душа росчерку
письма, то не отправил тебе.
Не сродни ли она оттепели,
что не миновать в октябре?
Не сродни ли душа яблоку?...

Я - осень земли. Ты - её вдохновенье.
Я - музыка. Ты слова.
Мы - душа.
И её продолженье...

Ты человек. Я человек.
Я с утра не в себе.
Ну а ты - свет поэта.
Спичек нет, денег нет.
Денег нет - спичек нет.
Спичек нет - газа нет.
Кто о чём, ну а мне -
мне еда не погрета.

Я человек. Ты человек.
И на улицу в рубашку одетым
голодным и злым до обеда:
денег нет, спичек нет.
Ну а тебе то какое дело?
Я шагаю по улице, белый.

я с утра не в себе -
ты с утра не в тебе.
Да гори всё огнём с пеплом!
Только денег нет
ну и спичек нет.
электрический свет
создает иллюзию цвета.

И холодным доел остатки обеда.

Ты замечаешь как прекрасна эта жизнь?
Не замечаешь? Ну и ..й с тобою. Правда.
)

Холмы Москвы укрыты тишиной,
укутаны туманом и прохладаю
И звёзды вновь играются со мной
мигая мне сквозь окна - и я радуюсь

С утра туман поссорит ночь с Москвой,
но не надолго - они не могут жить иначе.
Москва чуть позже гнев в улыбку спрячет,
а купола зальёт небесной синевой...

но это позже, а сейчас

Холмы Москвы укрыты тишиной,
укутаны прохладой и туманом...
На ней не женишься обманом,
Но коли люб ты ей
_________________ - навеки свой.

Выложу осколком стекла
не менее стеклянные буквы
Кай без Герды - это как?
Это когда мир нарушен,
и ты ищешь в глазах-зеркалах
свою ломкую стеклянную душу.

Если тебе не снятся сны -
ты не помнишь как у тебя воруют ресницы,
Ты не видишь как на подоконник прилетают птицы
и склёвывают мысли - ведь тебе не сняться сны.
А Старуха ловит дыханье на спицы,
и вяжет свой свитер - успеет ли до весны?
Ты проснёшься - сегодня.
А завтра? Кто знает.
Когда кончаются нити дыхания (снов?)...
_________________________________Всё исчезает...

Прикосновение зеркал к лицу
навеки оставляет след
пускай и вмятин вроде нет
и теже очертанья скул.

но мимолётный взгляд черкнул
и копии лица уж нет
ведь твоей жизни весь секрет
в зеркальной глади утонул.

И ты не видишь дивный свет -
зеркал создатель обманул:
теперь тебя того уж нет.
ты в каждом зеркале замкнУт.

Мой гроб кирпичных стен.
Мой дом. Мой плен.
Досуга липнут кандалы,
и жизнь из театра и игры
вдруг вся сереет словно тлен.

Что получаю я в обмен?
Из книжек взятые миры?
Злой информации дары?
Зачем? Спроси себя зачем?

Но встанешь из компьютерной дыры,
и тянет горб кирпичных стен.
хоть на работу не иди.

любимая, когда ж нам суждено
увидеться с тобою?
Я не знаю...
видать боги нас покинули давно
в каком нибудь нимбованом трамвае,
а нас оставили, да так, что нам нельзя
увидется друг с другом....
по другому уж стали называться города,
да и святых не узнают друг в друге

Ах! Печаль, я уже точно узнаю твой профиль.
И на монетах его чаще я встречаю,
какой бы решкой я монету бы не подбросил...

без тебя холода. да
без тебя и вино - вода.
без тебя свет тускл и тих
без тебя мир - штрих.

без тебя шаги - в никуда
без тебя и в жару - холода.
без тебя моё сердце - молчит
без тебя я не могу жить.

Без тебя - долгих дней тоска.
Без тебя - злых ночей оскал...
Прошепчу тебе пока ты спишь.
без тебя весь мир - штрих...